sufre
todo lo que tiene roce
y
resbala, como lo fallido
de
intentar ahorcar la periferia.
el
alma es un oxímoron de carne;
y
oxímoron de carne es
la
herida que se arrepiente
de
haberse reído
mostrando
los dientes
la
boca que filtra es tu boca
todo
lo que sale sin contorno
de
lo que encuentra fondo
en
la herida:
(la
distancia es atravesar con un mouse
una
pantalla de 23 pulgadas
ir
de punta a punta arrastrando
la
flechita
y
no
encontrarte)
oxímoron
de carne
te
amo como el prepucio a la alcoba de la circuncisión
el
lugar en donde la carne se multiplica
en
donde el eco
de
una buena paja
termina
por licuar
en
la peristalsis que fondo busca
al
salto en garrocha de lo que pierde curvatura
tu
piel es un malón que rehúye al brebaje
el
coturno pisando la tragedia
de
la embestida calcinada y calcárea
donde
reposa el fraguarse o el escurrirse
del
clima
me
queda alejarme.
y
el oxímoron que mira tus ojos
bizcos
puede
ralentizar el disparo
abrir
la distancia como se cierran tus párpados
pero
no puede
sacarte
más piel que la que se arroja
hay
un rosario crispado
un
tumulto de aire buscando querosén en el fuego
hay
un denario que se hace metástasis en la súplica
pero
no hay nada que empuje a la fuga
este
quedarme sin fondo
este
dejarme clavado como un desierto en el medio del oasis
este
estaquearme
sin
puntería
que
abolla los dedos
no
hay nada que rasgue lo que ya tiene cierre por dentro
no
hay nada que pueda ahuyentar
a
lo que no gravita
era
verdad:
sufre
todo lo que tiene roce
pero
sobra desierto en este pedazo de arena
en
este grito de pornografía muda
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